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Published on June 29, 2017
rauher monomix nach krisztián grecsó
an jenem wirklich heiklen sommernachmittag im letzten jahr war ich zum ersten mal von meinem onkel enttäuscht worden. da wollte der onkel nicht wahrhaben: der schnaps war zerfuselt durch zu viel gefasel. schnapsbrennen ist kein spiel. verzagt betrachtete ich die pflaumenbäume, auf denen schmetterlingszikaden eine feier veranstalteten. milchweisse fäden hatten die versteckteren winkel zwischen den blättern zugesponnen, alles war schaumbedeckt, zerronnen, verfaselt, die baumkrone trug ein klebriges seidenkleid und ich fühlte mich so. mit spitzenkragen, sagte die mutter, dabei handelte es sich um eine ernste angelegenheit. denn die pflaume ist das geschenk und die frucht des schöpfers und obersten schnapsbrenners. schnapsbrennen ist kein spiel, schnapsbrennen ist gottesdienst »ungarische art« mit obstgeist. der pflaumenschnaps der tiefebene ist der treibstoff der ungarischen seele, ohne pflaumenschnaps gibt es in dieser gegend weder liebe noch verbundenheit, geschweige gott, bäume, mütter und onkel. die tiefebene ohne schnaps ist wie ein kater ohne vorhergehendes besäufnis. der schnaps ist unser horizont, unsere perspektive, unser zukunftsbild. ich komme gar nicht aus ungarn. aber der onkel, und was der onkel sagt… aber der onkel hatte den fusel zerfaselt durch zu viel gedöse. da waren igittige, eklige schmetterlingszikaden ins brennwasser gefallen. schnapsbrennen ist kein spiel! rief auch der biologie- und sportlehrer manchmal und leckte dabei seine mundwinkel, eine geste, die nicht gerade dezent andeutete, dass er nichts dagegen hätte, einen doppelten zu nehmen. es war ein heisser sommer, der treibsand in der arschritze juckte, die unterhosen waren durchs stete destillieren verleiert, zerfaselt, gefuselt, und selbst am späten nachmittag noch, der onkel war gleich nach seiner ankunft auf den heiklen zikaden vor- und herunterfall zu sprechen gekommen, ging es darum, wie schwierig er es hätte, brauchbare laschen zu finden. ich für meinen teil war bislang nicht zum eigner irgendwelch detaillierterer zukunftspläne aufgewachsen, ja, konnte detailliert von destilliert kaum unterscheiden und hätte mich auch mit einem schlauch zufriedengegeben. schaumig schlug das selbstbewusstsein meinem hals ein schnippchen: der onkel drückte den hebel, die musik verstummte, die zikaden schauten blöde unterbrochen in ihrem tanz, und nun ging ein neuer, honigsüsser, rauchiger walzer über die terrasse: pffft, machte es. pffft und pffft: pflaume, pflaumen, pflaumenbaumes. pflaumenbäume, pflaumenbäumen, pflaumenschnaps. aber ich will gar nicht zu viel gefasel machen, denn der onkel hatte sich, während ich im gras lag und die aus der baumkrone unregelmäszig herunterplumpsenden schmetterlingszikaden mit dem mund auffing, längst mit seiner mütterlichen geliebten vor der welt versteckt. ich sah mich um: kein onkel. ich sah mich um: kaserneneinsamkeit, destillentrübe puszta-depression. schnapsbrennen ist kein spiel, schnapssaufen auch nicht. deshalb braucht man einen, der den schlauch hält und die tiere siebt, während man trinkt. an diesem wirklich heiklen sommernachmittag im letzten jahr war ich zum ersten mal von meinem onkel enttäuscht worden. jetzt, heute, schwingt in mir nichts als die leicht in vergessenheit geratende zeit. wie viele mädchen trauern um ihren liebsten, wie viele brenner um ihren fusel, und wie viele sportlehrer um schüler, die ihnen ballonweise pflaumen in schnapsform mitbringen. mal ehrlich.
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raw monomix after krisztián grecsó
on that really delicate summer afternoon last year, my uncle disappointed me for the first time ever. uncle simply couldn’t believe it: the booze had gone south thanks to all the blahdy-blah blathering. distilling is not a game. despondently i looked at the plum trees, where flatidae had organized a celebration. milky white threads had wound their way into the more concealed angles, everything was covered in foam, dissipated, in short had gone completely haywire, the top of the tree was sporting a sticky silk dress, and i felt much the same, too. saddled with a lace collar, mother said, and it was a serious matter, because the plum is a gift, the fruit of the creator and a supreme distiller of liquor. distilling is not a game, distilling is worship, »hungarian style«, with brandy. plum brandy of the lowlands is the fuel of the hungarian soul; in this region, without plum brandy, there can be neither love nor bonds, let alone god, trees, mothers or uncles, the lowlands without booze is like a hangover without boozing beforehand. schnapps is our horizon, our perspective, our future vision. and i’m not even from hungary at all. but my uncle, and what my uncle says… yet uncle had blabbered on self-importantly in some dazed state of consciousness, obliviously. and now yucky, nasty flatidae had fallen into the distilling waters. distilling is not a game! the biology and gym teacher sometimes licked the corners of his mouth, a gesture that certainly did more than hint that he wouldn’t mind taking a double, not at all. it was a sweltering summer, the quicksand in the asscrack itched, the underpants loosened due to the constant distilling, blabbering, hooching, and even in the late afternoon, still, upon arrival, uncle immediately launched into his prattle about the precarious flatid event, and them dropping down, on and on he went about how difficult it would be to find good, usable bottles. i, for my part, had not really come up with any detailed plans for the future, indeed, i could hardly differentiate detailed from distilled and in fact would have been satisfied with the hose, really. frothily, self awareness whacked me on the back of the neck: uncle moved the lever, the music fell silent, the flatidae foolishly interrupted their dances, and now a new, honey sweet, smoky waltz drifted over the terrace: pffft, it went. pffft and pffft: plum, plums, plum tree. plum tree, to the plum trees, plum brandy. but i needn’t blather on too much myself, for as i lay in the grass catching the irregularly flopping, dropping butterfly flatidae in my mouth, dropping gently from the top of that tree, uncle had long since gone into hiding with his maternal beloved. i looked around: no uncle. i looked around: barracked loneliness, a distilled, gloomy puszta-depression. distilling is not a game, nor is boozing schnapps. that’s why you always need somebody to hold the hose and strain out the bugs while you drink. on that utterly delicate summer afternoon last year, my uncle disappointed me for the first time ever. now, today, nothing resonates with me as much as this time that has long since gently faded into oblivion. for how many girls mourn their favorite, how many distillers their hooch, and how many gym teachers their students, bringing them plum-filled balloons in the form of schnapps. let’s face it.